Pablo Larraín parece ter a capacidade de criar cinebiografias femininas retratando apenas um momento-chave de suas vidas. Saber escolher esse momento é sua virtude. No caso de "Maria Callas"， isso resulta não só num filme sobre a "diva"， a música， o teatro， a voz， a perda， mas tambémjogo do tigrinho de graça demo， e sobretudo， sobre a melancolia， a morte， o desgosto.

Aqui encontramos Callas em seus últimos dias. Já não tem a voz， nem Aristóteles Onassis， magnata com quem teve um caso emblemático. Vive solitária em Paris. Sua glória permanece intacta， é verdade. Está longe de ser esquecida， mas isso só parece servir a ela como prova de sua decadência. É uma personagem trágica， que entende muito bem a tragédia， à força de tê-la cantado e representado com brio e com brilho.

O que lhe resta agora? A atenção do mordomo —papel de Pierfrancesco Favino， excelente) e da governanta， papel de Alba Rohrwacher， que pisoteia tanto quanto ama. As antigas interpretações gravadas， não suporta escutar. Porque são perfeitas， ela diz. Callas prefere a imperfeição do humano. Mas têm talvez outro defeito: elas a eternizam， e a ex-cantora detesta o gravado， o já feito， morto.

Fora isso， seus últimos dias resumem-se a algumas memórias， ora das interpretações antológicas， ora das insinuantes cantadas de Onassis. Há também as visões， que não são poucas. São os fantasmas que cultiva e que a habitam —e de passagem， contam sua história—， e os comprimidos que consome com a avidez de quem pretende apressar a própria morte.

Seria desaparecer tão ruim assim? Que tal enfrentar ensaios que constatam， sempre e sempre， que sua voz desapareceu —apesar das palavras de entusiasmo do pianista? Ou ser abordada pelo sujeito que comprou um bilhete para uma récita em Nova York e ela não compareceu porque se sentia mal. Sabe esse homem o esforço que consiste em tirar a música de seu corpo?

Os salões vazios por onde transita servem apenas para que o piano seja levado de lá para cá da sala， e depois de volta para perto de outra janela e assim por diante. A Callas sofre o que sofre qualquer Maria diante da passagem do tempo， da proximidade da morte， ao fazer o balanço de seus fracassos —e nessas horas parece que só o fracasso conta， a impossibilidade de ter tudo e sempre.

Para o homem regular， de sentimentos médios， a vida pode ser um pouco decepcionante (como definiu o cineasta Yasujiro Ozu， certa vez). Para alguém com a sensibilidade de Callas， é tragédia. Essa palavra a rigor não é boa: está vulgarizada pelo excesso de uso. De fato， a palavra melancolia define melhor o tipo de desencanto que frequenta a protagonista e o próprio filme.

Nesse sentidojogo do tigrinho de graça demo， é preciso deter-se sobre Angelina Jolie. Existe alguma coisa que falta em seu tipo (e não é o nariz grego). É a natural arrogância de que era dotada Maria Callas. Onde a original carregava uma espécie de desprezo helênico pelos outros (e talvez por si mesma， por sua condição de humana)， Jolie parece apenas uma ex-diva irritadiça. À parte isso， ela está bem.

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